Mención especial en Poesía XIX Bienal José Antonio Ramos Sucre Cumaná 2013

jueves, 6 de mayo de 2010

"Hembras de la tierra sagrada", por Ana María Velázquez. Del libro Creí que me besarías antes de partir.

Inmensa, quieta, misteriosa montaña que delimita el norte de mi ciudad, la wuaraira repano de los indios caracas, montaña sagrada que llamamos Cerro Ávila en español, la que todos los días de mi vida he visto desde mi ventana al levantarme y a la que todos esos mismos días he olvidado saludar con reverencia.
            En ella se concentran todas las historias de los antiguos pobladores del valle de Santiago de León de Caracas, todos los fantasmas de los héroes y de los narcotraficantes, de los escaladores y de los violadores. En ella viven seres misteriosos, bestias terribles que asustan y espantan, perras salvajes, de gran pelaje rubio claro, que, cada noche, descienden a cobrar víctimas entre los ingenuos fiestantes de la capital.
            Dicen las viejas matronas que viven cerca de la Cota mil, que las han visto transformarse en hembras hermosas de largas piernas. Y, luego, más tarde, regresar en la madrugada, ya otra vez en su forma de perras,  corriendo con las mandíbulas manchadas de sangre.
            Los hombres se van con ellas buscando experimentar los placeres y orgasmos que aquellos poderosos muslos prometen, que aquellos labios grandes y carnosos susurran en la nuca durante el baile, pegados los cuerpos, sudorosos, nerviosos.

domingo, 2 de mayo de 2010

The Truth the Dead Know, poema de Anne Sexton, 1959

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The Truth the Dead Know 
Anne Sexton

For my Mother, born March 1902, died March 1959and my Father, born February 1900, died June 1959

Gone, I say and walk from church,
refusing the stiff procession to the grave,
letting the dead ride alone in the hearse.
It is June. I am tired of being brave.

We drive to the Cape. I cultivate
myself where the sun gutters from the sky,
where the sea swings in like an iron gate
and we touch. In another country people die.

My darling, the wind falls in like stones
from the whitehearted water and when we touch
we enter touch entirely. No ones alone.
Men kill for this, or for as much.

And what of the dead? They lie without shoes
in the stone boats. They are more like stone
than the sea would be if it stopped. They refuse
to be blessed, throat, eye and knucklebone.


From The Complete Poems by Anne Sexton, published by Houghton Mifflin Company. Copyright © 1981 by Linda Gray Sexton. Used with permission. Poema Ann Sexton, narrado por ella